Um olhar

Eu ia para o trabalho caminhando, coisa que faço quase todos os dias nos últimos três meses. Ela, cabeça baixa, sentada em um espaço onde há uma espécie de academia ao ar livre. A cidade oferta academia em público, saúde(assistência) já quase não...
Bom, eu passei por ela, olhei para trás, ela de cabeça baixa, um boné caído no chão. Ela parecia trêmula; e em sua mão, bem fechada, uma nota de dois reais. Eu não sabia o que ela sentia, estava de short e camiseta. Entretanto, o modo como estava encolhida aparentava frio. Voltei e toquei seu ombro, ao mesmo tempo em que, peguei o boné no chão. Olhei pra ela e ela permanecia com os olhos baixos, creio que meio adormecida. Disse-lhe:" Oi.Olhe seu boné." Ela levantou os olhos, olhos muito grandes! Os maiores olhos que eu vi em minha vida! Disse-lhe:" Tome essa água"(deixando a minha garrafa de água ao seu lado). Ela olhou para a garrafa, não disse nada, sorriu. Um sorriso com poucos dentes, mas um sorriso agradecido.

Saí caminhando marcada por aquele olhar, um olhar de rua, um olhar de manhã de dia de semana, um olhar de cidade sitiada, um olhar que diz muito, mesmo sem dizer nada...

A "perda" dos meninos

Ontem foi o Pedro,
anteontem o Kadu
alguns dias atrás os meninos da concentração do Urubu

Cada dia uma mãe que chora
Cada lágrima que não sabe a hora
o que nós sabemos é que essa realidade vem
em nu e cru

O corpo negro estendido
ou o corpo que dança ferido
a revolta do povo
não tem norte
tem sul!

O medo branco estendido ao genocídio
é insuficiente
para tornar inerte a febre
por samba
alegria
é preciso reverberar o que se pode
com rap
funk
tambores
soul
e blues

Aos inimigos, a nossa alegria

Aos que estão do outro lado da trincheira

Nem um minuto da nossa melancolia

Só fogos de artifícios e alegria

A quem emana descaso

Quem ganha por patifaria

Só a nossa afronta

Nossa vontade

Nossa sabedoria

A quem nos mata

Nos prende

Nos explora, por trabalho

Por corpo

Por abusar do nosso ser, filosofia

Entreguemos nosso ódio em forma de força

De SINFONIA!

A arte não serve pra nada

Arte serve pra repetir

Quase neuroticamente

É pra cansar

Pra doer

Repetir, repetir

Repetir

Até virar verdade

A arte não serve pra dar alegria

Nem pra desejar mudança

É pra dar um soco

Quebrar a cara

Vomitar

Cuspir

Arte é sujeira jogada em cima da hipocrisia dos falantes

Seres que falam

Pensam que pensam

Arte é pra adoecer

Encher de dúvida

Ser dos pobres

Embora seja ricamente apropriada

Arte não é pra perdoar pecados

Não tem receita

Simplesmente sai

De dentro das vísceras

Causa nojo

Espasmo

Arritmia!

E desfaz a prepotência 

De quem se acha 

Artista

Esse poema é pra toda mulher presa

Esse poema não sabe nada de teoria poética

Nem de métrica

Nem de simetria

Esse poema sangra todo mês por natureza(?)

A mulher que sangra sem poder absorver 

a mulher que não tem nada de higiênico para absorver o sangue da vida

a mulher presa em todo cárcere

a mulher transexual presa

e aquela presa nos familiares

Ele chora todo mês ou semana de visita

Esse poema é pra mãe negra que chora o filho morto

Ou a esposa que sangra na alma o marido preso

Esse poema não conhece a vida doce das madames

Nem se interessa com seus vinhos, seus vexames

Ele sabe em que lugar, de classe, está colocado

Esse poema não é decassílabo

E nem tem rima rica

De rico aqui só nosso ódio

Só o que sobra do vestígio

Daquilo que te faz besta fera

Que te coloca de nádegas abertas

Nas filas de visita

No sol, na chuva ou na brisa

Esse poema faz planos

Faz comida nova no domingo

Coloca na marmita

Assa bolo e faz de tudo que é possível!

Para lá, dentro da cadeia

Na portaria,

Retirarem pedaço por pedaço,

Procurando chip.

Procurando um clips.

Tentando criminalizar aquela família

Esse poema é também, quem sabe, pra mulher presa em abusos

De homens e de mulheres!

Esse poema é pela não prisão de ideias!!!!

Esse poema não acredita em nada que venha de uma grade

Só é possível em liberdade

Esse poema não tem rima, nem tem medo.

Com outro gosto de café e de vida*

                             O silêncio da casa de Margarida aciona no espectador a agonia do inusitado, ao mesmo tempo em que, prevê o impacto contraditório pela cenas alegres e barulhentas do princípio do filme.
                             Café com canela, além de um passeio pela magia do cinema é a captura do espectador para entrada em seu interior, sem espaço para fuga de pensamento. Como nas próprias palavras de Margarida: "um bom filme quer te experimentar e ser experimentado!"
                             Também, e não menos, a maestria da jovem Violeta que; sendo mãe, cuidadora da avó, salgadeira, esposa, consegue de forma doce, mas de forma incisiva uma porta de saída do luto de sua antiga professora.
                             Café e canela, café com canela é a retomada do sabor da vida, é a força do(a) negro(a), é a sabedoria da religiosidade de matriz africana e, junto com tudo isso, o poder feminino no lidar com: o luto, a perda, a depressão, a morte, com a tentativa de recolocar o laço da vida em seu lugar.
                            E tempos de desgostos, canela e café é reviver o gosto, o quente, o brilho.

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* sobre o Filme "Café com Canela, de Ary Rosa e Glenda Nicácio, Brasil, 2017. Ficção 100m, exibido na Mostra de Cinema e Direitos Humanos em Belo Horizonte

** fotografia de divulgação retirada do Google

Nós sim, eles não

Nós temos medo
Eles também
Nós admitimos
Eles não

Nós seguimos adiante com verdade
Eles não

Nós temos história
eles não

Nós sobrevivemos à outras ditaduras
Eles NEM sabem do que se trata e,
idiotamente
defendem uma

Nós não vamos parar NUNCA
Eles, nem nunca vieram