Aos inimigos, a nossa alegria

Aos que estão do outro lado da trincheira

Nem um minuto da nossa melancolia

Só fogos de artifícios e alegria

A quem emana descaso

Quem ganha por patifaria

Só a nossa afronta

Nossa vontade

Nossa sabedoria

A quem nos mata

Nos prende

Nos explora, por trabalho

Por corpo

Por abusar do nosso ser, filosofia

Entreguemos nosso ódio em forma de força

De SINFONIA!

A arte não serve pra nada

Arte serve pra repetir

Quase neuroticamente

É pra cansar

Pra doer

Repetir, repetir

Repetir

Até virar verdade

A arte não serve pra dar alegria

Nem pra desejar mudança

É pra dar um soco

Quebrar a cara

Vomitar

Cuspir

Arte é sujeira jogada em cima da hipocrisia dos falantes

Seres que falam

Pensam que pensam

Arte é pra adoecer

Encher de dúvida

Ser dos pobres

Embora seja ricamente apropriada

Arte não é pra perdoar pecados

Não tem receita

Simplesmente sai

De dentro das vísceras

Causa nojo

Espasmo

Arritmia!

E desfaz a prepotência 

De quem se acha 

Artista

Esse poema é pra toda mulher presa

Esse poema não sabe nada de teoria poética

Nem de métrica

Nem de simetria

Esse poema sangra todo mês por natureza(?)

A mulher que sangra sem poder absorver 

a mulher que não tem nada de higiênico para absorver o sangue da vida

a mulher presa em todo cárcere

a mulher transexual presa

e aquela presa nos familiares

Ele chora todo mês ou semana de visita

Esse poema é pra mãe negra que chora o filho morto

Ou a esposa que sangra na alma o marido preso

Esse poema não conhece a vida doce das madames

Nem se interessa com seus vinhos, seus vexames

Ele sabe em que lugar, de classe, está colocado

Esse poema não é decassílabo

E nem tem rima rica

De rico aqui só nosso ódio

Só o que sobra do vestígio

Daquilo que te faz besta fera

Que te coloca de nádegas abertas

Nas filas de visita

No sol, na chuva ou na brisa

Esse poema faz planos

Faz comida nova no domingo

Coloca na marmita

Assa bolo e faz de tudo que é possível!

Para lá, dentro da cadeia

Na portaria,

Retirarem pedaço por pedaço,

Procurando chip.

Procurando um clips.

Tentando criminalizar aquela família

Esse poema é também, quem sabe, pra mulher presa em abusos

De homens e de mulheres!

Esse poema é pela não prisão de ideias!!!!

Esse poema não acredita em nada que venha de uma grade

Só é possível em liberdade

Esse poema não tem rima, nem tem medo.

Com outro gosto de café e de vida*

                             O silêncio da casa de Margarida aciona no espectador a agonia do inusitado, ao mesmo tempo em que, prevê o impacto contraditório pela cenas alegres e barulhentas do princípio do filme.
                             Café com canela, além de um passeio pela magia do cinema é a captura do espectador para entrada em seu interior, sem espaço para fuga de pensamento. Como nas próprias palavras de Margarida: "um bom filme quer te experimentar e ser experimentado!"
                             Também, e não menos, a maestria da jovem Violeta que; sendo mãe, cuidadora da avó, salgadeira, esposa, consegue de forma doce, mas de forma incisiva uma porta de saída do luto de sua antiga professora.
                             Café e canela, café com canela é a retomada do sabor da vida, é a força do(a) negro(a), é a sabedoria da religiosidade de matriz africana e, junto com tudo isso, o poder feminino no lidar com: o luto, a perda, a depressão, a morte, com a tentativa de recolocar o laço da vida em seu lugar.
                            E tempos de desgostos, canela e café é reviver o gosto, o quente, o brilho.

**

































* sobre o Filme "Café com Canela, de Ary Rosa e Glenda Nicácio, Brasil, 2017. Ficção 100m, exibido na Mostra de Cinema e Direitos Humanos em Belo Horizonte

** fotografia de divulgação retirada do Google

Nós sim, eles não

Nós temos medo
Eles também
Nós admitimos
Eles não

Nós seguimos adiante com verdade
Eles não

Nós temos história
eles não

Nós sobrevivemos à outras ditaduras
Eles NEM sabem do que se trata e,
idiotamente
defendem uma

Nós não vamos parar NUNCA
Eles, nem nunca vieram

Lava jato

Eu queria fazer um conto sobre os meninos que trabalham cedo aqui no bairro
sete da manhã, faz frio, e já estão com botas, mangueira ligada, preparados
lavam carro durante todo o dia

Eu queria ser capaz de contar, como contista mesmo, a profundidade disso
a relevância dessa cena
a barbaridade de não estar em escola ou espaço cultural
talvez não estar vivendo a melhor parte da vida

A vida é jato
passa num átimo
não te deixa pensar muito
a vida se satisfaz em não te deixar saber

Eu quero ser contista para essa cena fazer fissura na vida de quem passa
para que cada pessoa que passe ali
saiba que,
diante daquela cena, ou sob ela
dá-se nesse país
aqui abaixo da Linha do Equador
a matança de jovens como esses meninos da minha rua

Eu queria saber fazer conto-manifesto
poesia-denúncia

para que, pelo menos lendo
alguém entendesse que se fez lava a(à?) jato política
que meninos lavam carro com jato de água

mas que a vida que lhes é tirada
seja no tiro
seja no trabalho forçado
essa vida não é contada
essa vida não conta.

Para criança gostar de comer

Tem comida pra cada sensação
Pra ganhar cada saber
É preciso aprender a gostar de comer

Pra dar afago no coração só bolo de cenoura com cobertura de chocolate
Pra saber matemática, só o maldito agrião

Para as enzimas funcionarem bem
Batata cozida, frita não
E para sorrir, como uma criança num voador balão, um belo prato de macarrão!

Pra conseguir descobrir os mistérios das galáxias, só o chato do jiló! Por isso, porque comi tão pouco, só aprendi os movimentos de rotação e translação.

Agora, pra saber o segredo das palavras, escrever histórias legais, com ponto e travessão, é preciso comer couve, angu e feijão.

E um segredo: tem que comer desde pequeno (a). Não adianta depois de grande não.
É desde muito cedo que o corpo precisa desses alimentos pra entender o que seremos ou não.

Alho, cebola e salsinha pra saber fazer fração.
Beterraba, cenoura e abobrinha pra boa gramática, sintaxe e a tal compreensão.

Acho que só brócolis, berinjela, mostarda amarga, ou alguma comida desconhecida ensina a saber lidar com partituras, clave de sol e compôr uma canção.

E pra fechar uma Marta Rocha, balas, pirulitos pra saber lidar com sons, sinestesia, rima, verso e emoção.

Casa

Lixo é quinta e terça à noite
tem que comprar café
O que mais?
Alho. Você comprou feijão?
Você pode fazer faxina comigo na quinta?
Eu gosto de alface
Eu, já prefiro couve
Venceram essas comidas
Compra carne moída, vou fazer quibe, tem trigo para quibe
E esse grão de bico? Não cozinha esse trem!
Xiiiiiii tem que ser na panela de pressão, sô!
Tem arroz para o almoço?
Casa, limpeza comida
Cotidiano.

Em breve será tarde

Quando os olhos se abrirem

Os ouvidos ouvirem

As bocas falarem

Seria só alarde?

Acontece a canalhice

Mas, revestida de zelo

Não se revoltam

É em nome da segurança, que se esfaqueia a liberdade.

A linha de corte 

O limiar do suporte

Inventa-se falsa sobriedade

É penosa a vida de quem do trabalho precisa

Sangra

E morre, ou de sobrevida, vive

A insana luz buscada não chega

Em breve será tarde.

Não adianta, trabalho!

Se sua mão tem cheiro de água sanitária

Graxa de sapato

Detergente

Tinta de caneta, giz de quadro escolar

Ou caleja com caneta para quadro evoluído

Óleo diesel, ou outro fluido

Ou o que seja para assepsia, o seu nome é trabalho!

Se acordas num horário 

dia a dia

Se te esperas um local pra assinar

Um relógio, o de ponto

O seu ser é trabalho

Se te debruças sobre uma mesa

Empilhada de livros

Papéis, artigos para escrever, projetos para se a ver

Promissórias

E por esses papéis tens que prestar contas,

Tu também, o que codificas, trabalho

Se para comer você precisa

Superar 22 dias, mesmo em casa, no ônibus lotado

Ou teu próprio carro

Mas se alguém te espera, ou espera que cumpra essa via crucis

Você é trabalho

Se vestes terno, ou saia social

Se o que te espera é o reitor, mesmo sendo professor universitário!

Ou te mandas o juiz que prega moral,

Você só pode ser trabalho

Se está repleta de partituras tua cama

Se passas o dia a talhar letras e sons

Se a fonética te preocupa

Se é sublingual

Microtonal

Se tua canção precisa de aval

Teu nome nunca prescinde do que seja trabalho!

Se as tintas com que sujas tua mão

Se precisas delas e da tela para acessar o pão

Se esperas a resposta da produção

Tua vida é trabalho!

Ativa-se é na linha de produção?

Se saem dali carros, tecnologia

Mas tem fiscal, encarregado, patrão

Ou se você não pode ser mais do que é

Será trabalho

Embora o que domina os meios e as engrenagens

Tenha redes de comunicação

Tenha judiciário, tenha lei, tenha tudo ao dispor

De só te fazer trabalho

Ainda que ele te coloque apenas no lugar da submissão

No lugar da entrega do produto

No lugar da reprodução,

mesmo sendo trabalho,

só junto romperá a barreira

e para a contradição

encontrarão atalho.

Perguntas

O que você faz quando ninguém está te olhando?
Quantas vezes por semana você lava o seu banheiro?
pra você qual é o cúmulo do absurdo?
quais as drogas você já usou?
quais você ainda gostaria de usar?
o que tem debaixo do seu travesseiro?
a vida vale a pena?
você já desejou morrer?
se sim, já chegou às vias de fato? Tipo, já tentou?
Qual a cor da calcinha que você tá usando?
Porque existem quatro tipos de porquês na língua portuguesa?
Pra quê serve o h, se nem é pronunciado?
você sempre abre os olhos quando acorda?
você já teve vontade de pegar uma muda de roupa e sumir no mundo?
Qual a intensidade de um jato de esperma?
Pra quê arrumar a cama se você vai deitar nela de novo?
Qual o motivo da gente ficar tonto diante de um lugar muito alto ou diante do mar?
Quantos litros de água passam em cada segundo do nas cataratas do Iguaçu?
se você pudesse gritar dentro do hospital você gritaria?
por que letra de médico é garrancho?
e por que médico é doutor sem fazer doutorado?
porque a gente nasce sem dente?
como acontece de a gema não misturar no ovo?
se o cavalo pudesse falar, o que ele diria para quem o monta?